Quando i sogni muoiono in un bagagliaio

Buio.
Caldo.
Odore acre, forte e insopportabile.
Ancora buio e un miraggio... quello di raggiungere la libertà che negli occhi di alcune persone diventa l'occidente.
Quello stessa parte del mondo che ha deciso di chiamare clandestino chiunque non abbia un cn se un po di ricchezza. Non stiamo parlando naturalmente di quella interna ma di quella del conto corrente, quella che arriva sotto forma di yacht o che veleggia nelle nostre insenature estive, magari quella ricchezza che possiamo vedere in pay par view sotto forma di una giocata di un calciatore che non ci permetteremmo mai di chiamare clandestino.
Buio.
Fare silenzio. Soffrire in silenzio per evitare di soffrire ancora all'indomani. Ancora poche ore, ancora qualche chilometro. Sperare nel domani.
Nel domani che si vede solamente nei paese che chiamano ricchi, che magari lo sono diventati sfruttando in passato le stesse persone che ora non vogliono neanche vedere. Usando quelle donne e quegli uomini che ora vengono guardati male perchè diversi.
Buio.
Rumore di gente contenta per le vacanze.
Caldo.
Lingue così straniere e così lontane.
E poi Silenzio.
Eterno.

"probabile che la vittima abbia passato più di 35 ore chiuso nella stiva durante la traversata, più qualche altra ora sotto il sole di Tunisi prima di imbarcarsi; che a causa della mancanza di aria e per il calore, sia svenuto, senza avere le forze di uscire dall'abitacolo dell'auto o di chiedere aiuto"